O meu fim evidente era atar as duas pontas da vida, e
restaurar na velhice a adolescência. Pois, senhor, não consegui recompor o que
foi nem o que fui. Em tudo, se o rosto é igual, a fisionomia é diferente. Se só
me faltassem os outros, vá; um homem consola-se mais ou menos das pessoas que
perde; mas falto eu mesmo, e esta lacuna é tudo. O que aqui está é, mal
comparando, semelhante à pintura que se põe na barba e nos cabelos, e que apenas
conserva o hábito externo, como se diz nas autópsias; o interno não aguenta
tinta. Uma certidão que me desse vinte anos de idade poderia enganar os
estranhos, como todos os documentos falsos, mas não a mim. Os amigos que me
restam são de data recente; todos os antigos foram estudar a geologia dos
campos-santos. Quanto às amigas, algumas datam de quinze anos, outras de menos,
e quase todas crêem na mocidade. Duas ou três fariam crer nela aos outros, mas a
língua que falam obriga muita vez a consultar os dicionários, e tal frequência é
cansativa.
Entretanto, vida diferente não quer dizer vida pior; é outra
coisa. A certos respeitos, aquela vida antiga aparece-me despida de muitos
encantos que lhe achei; mas é também exato que perdeu muito espinho que a fez
molesta, e, de memória, conservo alguma recordação doce e feiticeira. Em
verdade, pouco apareço e menos falo. Distrações raras. O mais do tempo é gasto
em hortar, jardinar e ler; como bem e não durmo mal
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